I've missed you so much honney... (Charius)

I've missed you so much honney...

Une journée de plus dans le Square Grimmaurd, la lumière filtrant à peine à travers les vitres sales et ternes de la maison aux allures de maison hantée. Abandonnée. Molly Wesleay avait beau essayer de la remettre en état, il semblait que rien ne pouvait ôter l’odeur putride qui imprégnait les murs. L’odeur de la douleur, de la haine, de la mort. Il l’exécre, la hait pour cela, et pourtant il doit s’y faire, il doit être patient, disaient-ils comme s’ils pouvaient compatir. Comme s’ils pouvaient comprendre. Mais lequel le pouvait vraiment ? Même Remus qui s’évertuait à venir le plus souvent possible, au minima tous les deux jours, avec son regard compatissant et ses mots sages n’arrivait plus à calmer les tremblements de son corps. Il avait besoin d’actions, il avait besoin de sortir de cette maison, il avait besoin de plus que le passage des membres de l’Ordre, les murmures de Kreatturs, et les hurlements fanatiques du portrait de sa mère. Il avait besoin d’actions, il avait besoin de se sentir utile à nouveau, il avait besoin… Il avait besoin de respirer l’air libre. Libre, il ne l’était pas. Toujours pas. Enfermé dans cette maison. Enfermé dans ses pensés. Enfermé avec lui-même.
Il sert les dents, il sert les poings, il fait bonne figure. Il se force même à sourire de temps à autre, mais personne n’est vraiment dupe. Lorsque Harry est à Poudlard, il est morne, peu agréable. Il regarde le vide, bien souvent, ne bougeant pas durant des yeux, essayant de ne plus penser, de vider son esprit, de ne pas être esclave de son passé, esclave de ses émotions, comme il l’a toujours été. Il réprimait ses remords, ses regrets, ses erreurs, son impulsivité maladive, les années de captivités, qui continuaient malgré tous. Les quelques mois au-dehors de ces murs, à être un fugitif. Mais à être dehors, à pouvoir regarder la pleine lune, à pouvoir sentir l’air sur sa peau, à pouvoir se sentir entier, se sentir vibrer. Il ne vibrait plus à présent. Il ne vivait plus. Il attendait.

L’adrénaline contenue dans son corps est douloureuse, et il a dû mal à la supporter. De plus en plus de mal. Noël était passé à présent, et Harry ne reviendra pas avant longtemps. Ce qui lui semblait une éternité, en réalité. Le peu de joie qu’il avait pu ressentir en aillant son filleul à ses côtés pour quelques jours s’étaient évanouis, comme un instant trop fugace. Une bourrasque de vent. Un rayon de soleil. C’est l’impression qu’il avait à présent, face à l’existence. Le temps défilait devant lui, autour de lui, sans avoir d’emprise sur sa personne. Et tout ce qui le faisait sourire s’évanouissait comme s’il ne pouvait plus être heureux. Jamais. Reste de son séjour à Azkaban, sans doute. Il n’était plus capable de sourire comme il le faisait. Il n’était plus qu’une ombre.
Ce matin encore il mit du temps à se décider à se lever, et ne le fit que parce que le portrait de sa mère se mit à hurler, ce qui prouvait qu’il n’était plus seul dans la maison. Et malgré son air taciturne il n’était jamais contre le fait d’avoir un peu de compagnie. Même si c’était celle de Fôl-Œil. Il s’habilla rapidement avec ses affaires de la veille au soir. Il ne suivait plus aucun horaire logiques, ne dormait quasiment pas, ou alors s’allonger durant la journée, il mangeait quand l’envie lui prenait, et il n’était éveillé que pour les réunions de l’ordre. Il ne supportait que très mal les tenues de sorciers qu’il lui restait de ses années au Square Grimmaurd. Remus avait eut la gentillesse de lui faire parvenir quelques affaires qui n’hurlaient pas « je suis l’héritier des Black, sang pur et fier de l’être » Ce genre de coutume qu’il avait renié avec le reste, il y a des années. Avec cette maison.

C’est avec un pantalon noir et une chemise violette, sous un veston noir qu’il descendit les quelques marches, ignorant allègrement Kreattur pour retrouver Remus. Il semblait agité. La pleine lune n’était pas avant deux semaines pourtant – calcula-t-il rapidement. Il croisa le regarde de son meilleur ami qui déglutit avec difficulté. C’est quoi le problème ? « Lunard ? » Il l’invita à parler, alors que d’un même geste ils prirent place autour de la table de la salle à manger. Un même geste, une synchronisation parfaite, comme toujours. « Je ne reste pas longtemps, Patmol. Mais je voulais te prévenir qu’il risque d’y avoir un… nouveau membre de l’ordre qui devrait passer, dirons-nous. Je ne sais pas encore quand, cela dit. Mais je voulais que tu sois prévenu. » Sirius reste sceptique, le regard sur son ami. Il ne répond rien. Un nouveau membre de l’ordre ? Ils trouvaient encore de pauvres fous pour se battre dans cette guerre ? Tout le monde n’était pas encore passé à l’ennemi ? Et que signifiait ce « dirons nous » ? Remus agissait de manière étrange. « Tu es sûr que tout va bien ? » demanda finalement le Sang Pur, sans jamais le lâcher du regard, véritablement touché par son comportement si étonnant. Remus leva enfin les yeux vers lui et il fut frapper par la lueur inquiète et coupable qui y brillait. Qu’est-ce qu’il se passait ? « J’espère simplement que les choses se passeront bien. » Il semblait sincèrement tenir à cette idée, et Sirius en fut presque vexé. N’était-il pas toujours un hôte plus ou moins agréable ou en tout cas courtois ? Il fait un geste vague de la tête, comme pour lui signifier qu’il avait bien compris. Si quelqu’un devait débarquer au Square qu’il ne connaissait il ne devait pas s’inquiéter. De toute façon ils avaient pris soin de faire confiance à la bonne personne cette fois. Avec Dumbledor en gardien du secret il ne risquait rien. N’est-ce pas ?

Finalement Remus le quitta, et il resta seul. Dans la cuisine. Kreattur vint à plusieurs reprises mais sortit dés qu’il découvrait son maitre sur les lieux. Ce dernier ne prit pas la peine de lui parler. Un nouveau membre de l’ordre dirons-nous ? Il ne pouvait que se passait en boucle la conversation et le comportement plus qu’étrange de Remus. Comme s’il lui cachait quelque chose. Quelque chose d’important. Il ne se souvenait pas de l’avoir vu ainsi depuis longtemps. Jamais il ne l’avait vu aussi tendu. Sauf peut être lorsqu’il leur cachait encore ce qu’il était. Alors qu’il se faisait cette réflexion Sirius sentit les souvenirs de ses années à Poudlard l’assaillir sans qu’il n’est le temps de les réprimer : James et sa manie de passer sa main dans ses cheveux, Remus et ses chocogrenouilles, Peter… et sa manière de rire quand une de ses blagues fonctionnaient, Héléna White et son regard hautain, sourire en biais, Irélia Morgan et ses lettres à double sens, Charlie Davis… son cœur se serra, et il sentit une boule d’émotions étreindre sa gorge. Il respira plus fortement, son cœur s’emballa, et il prit sa tête entre ses mains. Pense à autre chose. Oublie la. Pas elle. Il se fustigeait mentalement, mais il lui semblait que même avec les yeux ouverts, le visage de Charlie lui souriait, dansant devant ses pupilles dilatées.
Il fut sorti de ses pensés par deux coups secs donnés à la porte. Il resta stoïque. Qui pouvait bien … frapper à la porte ? comme pour demander l’autorisation d’entrer ? « Kreattur ! La porte ! » Hurla-t-il se demandant si l’Elfe n’avait pas tenter de la condamner. Au bout de quelques secondes il entendit la vile créature ouvrir celle-ci, et dire quelque chose comme « le maitre est à la cuisine » Avec toute l’ironie et le dédain dont il fut capable. Sirius leva les yeux au ciel, excédé par son comportement. Il se leva soudainement, criant après l’elfe avant même d’atteindre le couloir. « Kreattur ! Ne t’avise plus de fermer cette port… » Charlie.

Elle se tenait là, dans le couloir, face à lui. Ses cheveux bruns s’échappaient d’un chignon rapide qu’elle avait dû faire sans vraiment y réfléchir – comme elle avait eut l’habitude. Il s’amusait à passer ses doigts dans ses cheveux pour en défaire le nœud, fasciné par leur mouvement quand ils retombaient autour d’elle dans un mouvement souple. Ses vêtements moldus, simples qui mettait les courbes de son corps en valeur, sans même qu’elle s’en aperçoive, faisant s’envoler toute pensée logiques de l’esprit de Sirius. Son regard, émeraude, qui le fixait avec une sorte d’appréhension, une retenue, mais où il pouvait encore discerner la brillance. Son visage arrondit, à peine marqué par le temps. Comme si elle était toujours la même, et en somme, il lui semblait qu’elle l’était. Charlie. Sa bouche fine, rose, séduisante. Il ne se rendit compte qu’il s’était avancé vers elle qu’à ce moment-là alors que son corps réagissait à sa place. Il leva une main, sans aucune hésitation pour caresser la joue de la jeune femme de son revers. Son cœur battait à tout rompre, mais son souffle était incroyablement calme. Un instant de délire, comme il en avait tant eut lors de sa captivité. Il s’imaginait la retrouver. Il avait imaginer la retrouver si souvent que son souvenir lui semblait à présent parfaitement réaliste. Il avait même l’impression que sa peau frissonnait contre sa peau. Comme si elle était vraiment là. Impossible. Evidemment. Il avait fini par devenir fou.
En d’autres temps il aurait tenté de combattre l’illusion d’un revers de la main, mais il en fut incapable. La peau de la jeune femme était incroyablement chaude, et son contact l’électrisa. Son esprit était perdu, son corps se rapprochant encore de celui de cette douce rêverie. Il ne quittait pas son regard, s’y accrochant comme un noyer, un désespéré. Charlie Davis… Il n’y tint plus, souffrant, délirant ; la fièvre de cette folie douce l’avait finalement emporté. Alors que ses lèvres s’emparèrent de celle de Charlie, dans un baiser passionné et emprunt de souffrances.

I've missed you so much honney...

Son cœur avait recommencé à battre et il lui semblait retrouver des impressions qu’il avait perdu avec les années de détention à Azkaban. Instants de démence, d’une solitude si profonde et extrême qu’elle avait été jusqu’à marquer son corps. Il n’était plus que l’ombre de ce qu’il avait pu être autrefois. Il n’était plus que le souvenir d’un homme autrefois courageux, fort, fier. Il avait parfois les réminiscences de l’être qu’il avait été, il lui semblait apercevoir quelqu’une de ses anciennes réactions lorsqu’il était en présence de Remus, ou d’Harry. Souvenir d’un autre temps, d’une autre vie, d’une vie réelle. Une vie où il se sentait parfaitement lui-même, parfaitement vivant, confiant en l’avenir. Le cœur battant, le corps puissant, le regard fixe et brillant. Il avait été beau, jadis, il le savait. Jadis il était admiré, aimé. Fut un temps, il n’était pas un être aussi taciturne et mélancolique. Fut un temps, il était capable de rire de tout, à tout instant sans même avoir de raison. Fut un temps, il se sentait complet, entouré de ceux qui comptaient pour lui et pour qui il était prêt à donner sa vie. Que lui restait-il de cette ancienne vie outre les souvenirs et les regrets aujourd’hui ? Sa vie ne lui servait plus à grand chose, et chaque jour passant, s’allongeant sans but réel lui laissait cet arrière-goût amer. L’impression qu’il n’était plus lui-même, et que plus jamais il ne pourra l’être. Il était bien plus facile de garder un visage optimiste en présence de Harry, son filleul. Espoir ultime d’un salut qu’ils désiraient tous. Autant pour le monde des sorciers que pour leur propre vie. Il le savait, Harry pouvait tous les sauver. Lourd fardeau pour un enfant, fut-il un Potter ou non, et il aurait aimé pouvoir l’en soulager. Incapacité qui le rendait fou. Sur ce point aussi il avait failli. Alors, loin de Harry, face à ces journées qui se ressemblaient tous par leur morosité, et leur solitude il se laissait mourir doucement. Déjà une ombre, ravageait par le contact des Détraqueurs qui lui avait ôté sa possibilité de croire qu’il pourrait être heureux encore, un jour.

Chose étrange que le destin et le hasard. Lui qui avait eu d’étudier l’arithmancie et la divination, s’étonnait encore de constater que les astres se jouaient de leur vie, à la manière d’un théâtre de marionnettes où ils seraient sous l’influence d’un Autre. Plus grand, imposant ses actions et ses pensés aux pauvres êtres qu’ils sont. Il se rendait compte qu’il n’avait pas beaucoup de maitrise sur les évènements qui jonchaient son existence, comme si tout avait été écrit d’avance, sans qu’il ne puisse rien y changer. Et quand bien même il se pensait à l’abris de toute surprise, jugeant son existence morose et terne, le voilà prit au dépourvu. Son cœur battant à nouveau, vivant comme il ne l’était plus. Comme il ne le sera plus jamais. Illusion parfaite qui le saisit soudainement, et qu’il n’eut pas à cœur de repousser, le voilà en présence de la seule personne capable de le faire sourire à nouveau. Espérer. Folie douce, foutaise qui le feront souffrir bien assez tôt. Il en est conscience, de la souffrance il s’est accoutumé. Mais la douce chaleur, le désir ardent qui l’enflamme l’éveille, et c’est de cela qu’il désire jouir à cet instant. Charlie Davis, dans ses bras. Charlie Davis si proche de lui. Charlie Davis, instant parfait alors que leurs lèvres se rencontrent. Se retrouvent, dans un baiser ardent et passionné. Il s’étonne de la véracité des sensations qui le consument, souvenir lointain et pourtant si présent. Son cœur explose, son corps tremble, et ses bras enserrent les hanches de la jeune femme pour la plaquer plus durement contre lui. Les bras de Charlie entourent son cou pour se hisser à sa hauteur, et il se penche pour la rencontrer dans une étreinte intime. Combien de temps se laisse-t-il aller à cette tendre illusion ? Sans doute bien assez longtemps pour en être tourmenté, il le craint. Mais qu’importe, il n’a pas la force de se battre contre la folie aujourd’hui. Il savoure le moment, retrouvant derrière ce baiser tout ceux qui l’ont précédé. Toutes les fois où il a sentit ses lèvres contre les siennes, toutes les fois où il l’a tenu contre lui. Toutes les fois où il avait pu l’aimer. Et toutes les fois où ils en ont été privés. La mélancolie lui vrille le cœur aussi durement que la passion l’avait saisie, et il grimace, alors qu’elle s’éloigne déjà. Trop tôt, bien trop vite. Il la retient en gardant une main sur sa hanche, espérant que lorsqu’il ouvrira les yeux elle sera là, encore. « Sirius… » La voix de la jeune femme le sort de sa transe et il ouvre les yeux pour croiser les siens.

Il est frappé par la mélancolie qui transperce ses traits, accompagnés par l’affliction et la surprise. Elle a changé, il s’en rend compte à présent. La réalité de la situation le frappe. Elle n’est pas issue de son imagination ou d’une quelconque folie qui l’aurait finalement rattrapée. Elle était là. Elle se tenait dans le couloir du 12, Square Grimmaurd, unique tâche colorée dans ce quotidien sombre et lugubre. Elle se tenait là, dans ses bras, couple maudit dans un lieu qui aurait aimé les voir s’effondrer, mourir, souffrir. Traite à son sang, sang-de-bourbe - insultes cruelles qui les définissait pourtant si bien aux yeux des autres Black. Du portrait de sa mère qui semblait vouloir s’agiter en murmurant ces insanités à un rythme effréné. Il reprend pied à la réalité, lentement, sans jamais se défaire du regard de Charlie. Il n’ose croire qu’elle était présente. Il n’ose croire qu’il venait de l’embrasser, réveiller un sentiment amoureux qu’il avait tenté d’endormir, de garder pour lui. Comme un souvenir précieux qui n’appartenait qu’à lui. Qui ne leur appartenait qu’à eux. « Charlie… » murmure-t-il en retour. Doucement, il lâche sa hanche pour venir remettre une mèche de cheveux tombée de la coiffure de la jeune femme derrière son oreille. Geste si familier. « Que fais-tu ici ? » demanda-t-il finalement, sans aucune once de mécontentement, uniquement mû par une curiosité réelle. Il aurait aimé bouger, il savait qu’ils ne pouvaient pas simplement rester là, dans ce couloir froid et humide à s’observer, pourtant. « Attends… laisse moi savourer cet instant encore… » Exigea-t-il en caressant sa joue, comme il l’avait fait quelques minutes auparavant, avec une douceur bien plus infinie cette fois. Elle avait changé, elle avait grandit, elle avait mûri. Peut-être trop vite. Comme lui. Comme Remus. Cette guerre les avait meurtris, les avait détruits, tous. Pourtant, derrière les rides d’inquiétudes qui se creusaient autour de ses yeux, derrière ses joues un peu plus creusés, et son teint blême, il retrouvait sans mal sa beauté juvénile et son sourire radieux. Il les devinait, avec une telle netteté qu’il en fut chamboulé. Elle était toujours Charlie Davis. Elle était toujours sa Charlie, la femme qu’il avait aimé. La femme qu’il aimait. Se reculant il lui offrit de prendre sa main. « Viens, allons dans un endroit plus… Tranquille. » Dit-il, considérait qu’aucun autre adjectif ne pouvait convenir à une quelconque pièce de cette maison : chaleureuse, intime, agréable ? Non. Et les murmures continuels du portrait de sa mère - qui s'intensifiaient lui semblait-il - commençait à l'agacer. Il prit sa main et la guida à l’étage, passant devant les portes closes sans un mot, jusqu’à s’arrêter au troisième étage, ouvrant ce qui fut, jadis, sa chambre.